Wiggle Waggle

Wiggle Waggle - Herbie Hancock

Bottom of the barrel

Bottom of the barrel (live) - Grant Green

Tengo que conseguirme una de esas lenguas de metal.

Hans Bellmer

Les Bas Reyes

Anatomy

Biografía wikipedia:

Hans Bellmer ( Katowice, 1902 - París, 23 de febrero de 1975) fue un autor surrealista de origen polaco que desarrolló su trabajo en Berlín y más tarde en París debido al nazismo.

Cuando los nazis llegaron al poder en Alemania, en 1933, Bellmer decidió no hacer nada que pudiera serles útil. Entonces confeccionó su obra más conocida: la Muñeca. Se trata de una escultura que representa a tamaño casi real (1,40 m.) a una muchacha de cabellos morenos, desnuda y con calcetines, que parece una muñeca de niña ampliada, pero que tiene cuatro piernas y numerosas articulaciones para un único torso de mujer adulta. Es un objeto con pretensiones eróticas, una criatura artificial con múltiples posibilidades anatómicas, mediante la cual Bellmer intenta descubrir la mecánica del deseo y desenmascarar el inconsciente psíquico que nos gobierna. La escultura evoca también la emancipación femenina, y es también una denuncia del culto al cuerpo perfecto de moda en la Alemania nazi.

Bellmer es, evidentemente, rechazado por el III Reich, que calificaba a su arte de degenerado, y que veía en él lo que el autor, en efecto, quería: un intento de provocar a la población para impulsarla a despertar.

Xilofón

Bebop - Coltrane

Percusión; clockwork.

El xilofonista de Dave Holland también es muy bueno.

Metamorphos - Dave Holland

http://www.youtube.com/watch?v=g6R0GjY3agU

Introduciendo a uno de mis contrabajistas favoritos.

Blues Legacy

Blues Legacy - John Coltrane

El control del aire es excelente.

502 Blues

Wayne Shorter.

D

La luna sonríe.

502 Blues.

Like Sonny - John Coltrane

Coltrane y Rollins vivian para desafiarse mutuamente. Usualmente Sonny salía vencedor, hasta que un día Coltrane, en palabras finas, le pasó el trapo.

En mi cabeza este tema más que un dedicatoria es un premio consuelo.

Like Sonny - John Coltrane

Si basta

Remera, pullover, saco de lana, campera de tela.

Tabaco negro y licor de frambuesa.

Las manos frías

Las orejas coloradas.

¿Quién necesita un caloventor?

Frío

Escurriendose entre el candado abierto de la ventana pasó a visitarme,

lo saludé temblando.

Me empalago de calor, pero no basta.

Moanin'

Originalmente interpretada por Art Blakey and The Jazz Messengers. Esta versión en particular fue grabada en vivo durante el intervalo de un concierto de Wynton Marsalis. Aprovechen que no está en ningún lado.

Moanin' - Art Blakey and The Jazz Messengers

Cenizas

La noche se astilló de estrellas

mirándome alucinada

el aire arroja odio

embellecido su rostro

con música.

Pronto nos iremos

Arcano sueño

antepasado de mi sonrisa

el mundo está demacrado

y hay candado pero no llaves

y hay pavor pero no lágrimas.

¿Qué haré conmigo?

Porque a Ti te debo lo que soy

Pero no tengo mañana

Porque a Ti te...

La noche sufre.

Alejandra Pizarnik

Me he acostumbrado a beber la noche lentamente,

porque sé que la habitas, no importa dónde,

poblándola de sueños.

El viento de la noche abate estrellas temblorosas en

mis manos, que aún no se conforman, viudas inconsolables

de tu pelo.

En mi corazón se agitan los pájaros que en él sembraste

y a veces les daría la libertad que exigen

para volver a ti, con el helado filo del cuchillo.

Pero no puede ser. Porque estás tan en mí, tan viva

en mí, que si me muero a ti te moriría.

Juan Gelman

Hablo de tu soledad

Hablo de tu infinita soledad

dijo el fulano

quisiera entrar al saco de tu memoria

apoderarme de ella

desmantelarla desmentirla

despojarla de su último reducto.

Tu soledad me abruma/ me alucina

dijo el fulano con dulzura

quisiera que en las noches me añorara

que me echara de menos

me recibiera a solas.

Pero sucede que/

dijo calmosamente la mengana/

si tu bendita soledad

se funde con la mía

ya no sabré si soy en vos

o vos terminás siéndome.

¿Cuál de los dos será

después de todo

mi soledad legítima?.

Mirándose a los ojos

como si perdonaran

perdonarse

adiós

dijo el fulano;

y la mengana

adiós.

Mario Benedetti

Footprints - Wayne Shorter

Dejar huellas en las nubes.

'Round about Midnight - Grant Green

'Round Midnight es un tema originalmente compuesto por Theloniuos Monk, interpretado por muchos artistas reconocidos tanto en el género del jazz como en otros. Las versiones más conocidas son la de Miles Davis y Wynton Marsalis.

Esta interpretación es del guitarrista Grant Green (1935-1979), fallecido tan solo a los 44 años por un ataque cardíaco, provocado probablemente por el abuso de la heroina. 

Horace Silver quedó pendiente

Un tema que escuché hace mucho y me entusiasmo. 

Hoy no me causo casi nada, pero lo subo por Horacio. Nacido en 1928, con apenas 80 años sigue vivo.

Me quejo cuando están muertos, pero vivos tampoco los valoro demasiado.

Triste xilofón

dedos torpes trabajan con los restos de un organo eviscerado

caminan encima de bloques negros, bloques blancos, bloques negros, bloques negro blancos

avanzan

retroceden

dudan

de vez en cuando dan un pequeño salto, double step, paso normal, de nuevo, pu-pum

se detienen, respiran.

túcu

túcu

túcu ahora los bloques son cuadrados negros con letras blancas

túcu es el ruido que escucho cada vez que las palabras quieren bajar un escalón

túcu una pausa medianamente larga y el tipito te mira, te espera, titilando.

esperando que sigas

túcu

un xilofón desafinado, no creo que haya nada más triste.

espero que no haya nada más triste.

anoche llegué borracho y me golpeé contra un recuerdo

Escala cromática

C#

 

 

 

Andrew Hill

Fallecido el 20 de abril de 2007, reconocido como uno de los porgenitores del piano Free Jazz. Basta con escuchar una canción para darse cuenta por qué. La cabeza no siempre encierra ideas, hay veces en las que una melodía muere por salir, silbada, tarareada, en la forma más triste.

Andrew Hill - Mira

Theodore Walter "Sonny" Rollins

Wail: To make a prolonged, high-pitched sound suggestive of a cry

Wail March - Sonny Rollins


Playin' In The Yard - Sonny Rollins

It's not about what you play, but how you play it.

Con esto completamos la tríada de los saxos tenores.

Piedritas

Una colilla de cigarrillo, un pelo, una firmita, una huella sobre tierra húmeda, o empotrada en la arena. Son cosas que quedan por más que nosotros ya no estemos. Imágenes comunes, el cenicero con uno o dos cigarros agonizantes con múltiples fracturas. La taza de café con la marca de los labios. El pelo negro sobre la mesa blanca, sobre una servilleta, en el piso de baldosa, la manchita de barro, la pisada húmeda sobre el piso seco de mármol. La marca de aliento en la vidriera, los espejos dedeados.

Es imposible transitar un lugar, cualquier lugar, sin dejar nuestro rastro. No estoy hablando de una marca que dure para toda la eternidad, sino algo que esté en un determinado espacio y tiempo, que nos identifique. La fragancia que se escapa cuando en invierno nos sacamos la bufanda (por como viene la mano no va hacer falta usar este tipo de prenda). El asiento tibio cuando nos levantamos de una silla en la que estuvimos cómodamente sentados por horas. Algún fragmento de algún papelito, algún dibujito hecho con birome o lápiz. Un poco de saliva, algo de ceniza que se voló mientras caminábamos. Una lagrima que salió con un bostezo y quedó atrapada en las mangas de una campera de tela. Aquel hilito que arrancamos de una remera vieja, mal cosida.

Dejamos cosas. Dejamos todo por todos lados. Papeles no. Los papeles siempre van al bolsillo y después al tacho de basura. Por eso antes dije un fragmento de papel, porque los papelitos chiquititos no contaminan.

Un pájaro sin plumas mueve la cabeza dos o tres veces antes de levantar vuelo. No mira hacia atrás, no deja plumas, no deja nada.

La fragancia inodora, el canto mudo, las miradas ciegas, la oxímoron, etc.

Equinox

Equinox - John Coltrane

Las dos caras de un mismo día.

Adam's Apple (1966)

Nuez de Adán 

La fruta prohibida que se secó durante la traducción.

Wayne Shorter - saxo tenor

Herbie Hancock - piano 

Reggie Workman - bajo 

Joe Chambers - batería

Golemb

No lo hagas más doloroso. Todas las noches te sueño, empezando por los pómulos, las pestañas, los labios, la pera, el cuello. Lo que está debajo no es más que un deleite. Sos un golem de arcilla que voy armando parte por parte en mi cabeza, uniéndolas con gotitas de agua. El problema ocurre a la hora del horneado, es muy difícil lograr que un material tan delicado como la arcilla no se quiebre ni se agriete, es por eso que hay que ser sumamente cuidadoso. Los tiempos, las temperaturas, todo influirá en el producto final.

Si te vas con quiebras y grietas, será quizás porque te soñé demasiado rápido, porque empecé de afuera para adentro, dejando de lado órganos vitales, como el corazón.

Algún día tendré el tiempo para soñarte de nuevo, para soñarte bien.

Inspirado en Las ruinas circulares de J.L Borges, o algo así

Nzia wefwe

Siempre es más fácil para el que se va.

 “I’ll wait and pray”, como dijo alguna vez aquel afroamericano no con su voz, sino con su saxo.

Hablamos idiomas distintos, no es necesario entender para comprender lo que quiere decir el otro.

 

Sobre todo cuando se trata de un adiós.

Ignición

El problema con los cigarrillos armados es que hay veces en el que el fuego inicial con el que se los enciende no es suficiente para mantenerlos ardiendo. Roca contra metal, chispa-butano líquido, ignición.

Aros de humo

Aros de humo propulsados se estrellan contra un monitor de cristal liquido, se expanden, se elevan, se difusionan con el aire. Todo con un simple movimiento de mandibula, tan simple que algunos son incapaces de comprender. Tan simple como una nota variante, una nota que como un olor, como una mirada, nunca será la misma, sin importar cuanto nos eforcemos por reproducirla. Aros secos transitando aire calido y humedo, reventando contra el monitor, de la misma manera que sus notas colisionan con mis oidos.

Proximidad

No son los besos en sí lo que me apasionan, sino el momento previo, cuando los labios se enfrentan cara a cara. Se miden, se miran inmóviles saboreando el estatismo del instante eterno, esperando con ansias, y a la vez con paciencia el salto del otro. Ese momento de resistencia pasional, cuando la caja torácica se comprime, la garganta se cierra, la boca se humedece. 

Es por eso es que no quiero besarte, quiero acercar mis labios a los tuyos y fijarme cuanto tiempo soy capaz de contenerme antes de caer en la sumisión.

Camaleón

La luz rebota en tu piel acercándote a mis ojos. No eres más que una simple imagen, una figura inexistente. Silueta  negra proyectada sobre el paño azul. Son tus notas las que te delatan, vibrantes dentro de tu carcasa cónica y vacía, buscando la manera de escapar. No eres apto para reproducir sonidos, mucho menos colores, sino escapes, pequeños y veloces destellos capaces de hacer vibrar martillos, yunques y estribos.

Fácil es hacerte estremecer, basta con encerrar tu boquilla usando mis labios y soplar delicadamente. Lo difícil es no conmoverme al hacerlo. Oculto dentro de tu fortaleza de cobre y zinc, no eres capaz de reconocer que el sentimiento es mutuo.

Las yemas de mis dedos acarician tus clavijas perladas, tus palabras se asientan comodamente en los inhabitados túneles de mis oídos.

Deberás entender mi ansiedad, con el tiempo aprenderé a tocarte debidamente, al menos como tú lo mereces. Mientras tanto seguiré jugando con aire, conformándome con las melodías distantes de aquellos que ya te comprenden.